Chegou finalmente o dia em que o inevitável aconteceu. Na véspera de mais uma convocatória em que o seleccionador decerto hesitaria entre chamar o capitão ou priorizar o rendimento colectivo, o homem do jacto privado poupou o técnico, o Gonçalo Ramos e o resto da pátria a mais um enfarte. Num longo monólogo partilhado no Instagram — lido com aquela alma dramática que tão bem fica a quem acha que o universo gira à sua volta —, o nosso eterno autoproclamado melhor do mundo anunciou que finalmente pendura as botas da camisola das quinas.
Aleluia! Quinze anos de jogadas tácticas, de birras em directo para as câmaras, de braçadeiras atiradas ao chão e de livres directos desferidos contra a atmosfera chegam, enfim, ao fim. Como bem demonstram os jornais e os meus recentes apontamentos, já ia com uns bons anos de atraso. Era preciso ter paciência de Job para aturar a metamorfose da camisola 7 num activo financeiro intocável, onde os outros dez jogadores corriam e pressionavam para que Sua Excelência pudesse manter imaculadas as estatísticas da marca registada.
Agora que o balneário volta a ser uma equipa de futebol e deixa de ser uma sucursal de marketing, restam-nos as boas memórias dos tempos em que as pernas ainda acompanhavam a bazófia. Quanto ao resto? Fica o aviso de que, como ele, não se fabricarão mais — o que, cá entre nós, para bem da sanidade mental dos seleccionadores e da eficácia colectiva, até soa a uma excelente notícia.
Boa viagem rumo ao próximo contrato publicitário. A Selecção de Portugal agradece penhoradamente a desocupação do lugar!
